dodicirighe

Leggete qui prima: La modella (pt.1)

Il professore entrò, chiudendosi la porta dietro e lasciandoci appesi sul più bello. Fece un discorso introduttivo sull’arte che nessuno riusciva a seguire: si sentivano i piedi scalpitare. Ed ecco che la chiamò: inutile dire che aveva un corpo perfetto, una bellezza che avvolse l’aula e spaventò tutti noi. Seduta su uno sgabello, con un abito molto attillato, scoprì la spalla sinistra e rimase ferma. Dovevamo farle un ritratto. Leggevo le menti dei miei compagni, discorsi che non riporterò per decenza. I suoi occhi a mandorla mi fecero pensare a diversi piatti orientali. Forse anche per la fame dopo 2 ore dalla colazione, o per la mia voglia di mangiare quasi sempre. Dopo una giornata, era finito il tempo. Nessuno guardava il lavoro dell’altro, ma il mio vicino di cavaletto sbirciò. Rimase sconvolto, lo vidi bisbigliare con quello accanto. E la catena continuò. La reazione che avevo parlando con le ragazze si ripresentò: diventai rosso e scappai, lasciando l’opera nell’aula.

Playlist aggiornata 😉 Stay tuned per la terza e ultima parte!

Mi avevano fatto iscrivere a questo nuovo corso di arte perché si usavano ragazze vere per ritrarre. Il mio livello incredibile di timidezza mi impediva di avere rapporti umani con l’altro sesso senza fare gaffe, arrossire, scappare e sentire a distanza le risate di scherno. Ero consapevole della mia scarsa bellezza esteriore, del mio “eccesso”. E io so che conta, aldilà del buon costume di negarlo. Mi ritrovai in questa stanza dove più della metà di aspiranti artisti erano uomini. Non ero sorpreso. Qualcuno si sfregava le mani assaporando la “vittima” degli sguardi poco creativi e molto concupiscenti dei partecipanti. Ammetto che anche io mi sfregavo gli occhi e attendevo l’ingresso della modella, pur non partecipando ai discorsi degli altri miei compagni che scommettevano su chi l’avrebbe portata a casa. Ecco due sagome dietro la porta: una doveva essere il professore e l’altra la modella. Ci sollevavamo dalla sedia per riuscire a intravedere qualcosa. La porta si aprì.

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Quel tuo neo sulla guancia destra che appariva tra le lentiggini. Ah, e anche le tue lentiggini: un quadro monocromo di Seurat. Cercavo di guardarti negli occhi, ma mi distraevano le tue gote. Le fossette che si creavano quando sorridevi sembravano abissi da riempire con le mie insicurezze. Mi distraevano. Il tuo mento, con quella sorta di buchino nel centro. Impossibile da non notare. Mi distraeva dai discorsi seri. Le tue labbra asimmetriche mi facevano sentire instabile. La tua fronte aveva una macchiolina invisibile ai più. Ma non a me. E mi distraevo. Ti ho intravista qualche giorno fa. Da tempo ti sei rifatta una vita. Purtroppo, guardando meglio, anche il viso con la chirurgia. Forse non hai mai capito quanto mi avesse fatto innamorare di te tutto quel perdermi nelle tue perfette imperfezioni. Come avresti potuto capirlo dai miei silenzi? Forse non sono mai stato capace di dirtelo perché, per tutto il tempo, ero distratto.

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“Hai voluto la bicicletta? Pedala”. Era la frase tipica che le persone intorno a me ripetevano quando ero nel mezzo di una storia dove il tracciato si faceva in salita. Io con la mia mountain bike, chi mi accompagnava aveva la sua bici. In questo modo ognuno aveva i propri spazi e la libertà di deviare. Col tempo però, in ogni storia, uno dei due si stancava un po’ e l’altro doveva fermarsi. Nei momenti cruciali, dove avveniva lo stallo, capitava di essere lasciato dietro, senza mai riprendersi. Momenti in cui, forse, bisognava avere più pazienza o più coraggio. Per tanto tempo mi sono affiancato di biciclette con cui percorrevo strade in pianura o in discesa con facilità, con le gambe al vento e frenando senza dubbi. In salita, invece, arrivavo solo o mi fermavo a metà. Poi arrivò lei, con il suo tandem. Mi invitò a provarlo. Completamente impacciati all’inizio, trovammo poi il nostro ritmo. E fu così che lasciai la mountain bike nel garage, senza prenderla più.

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Con questa “storia semplice” si conclude il 2014 di Dodicirighe, buona chiusura d’anno a tutti!

A F. Perché forse avrei potuto

Aspettavi una sua chiamata da tempo. Dopo la rottura eri cambiato. Testavi la batteria per essere sicuro che funzionasse. Un giorno mi dicesti: “Se non mi chiama oggi, farò un viaggio di sola andata”. Ero contento, ti avevo sempre detto che cambiare aria era un bene. Dalla stanza a fianco ti vedevo chiudere la valigia e poi vestirti. Mi ricordo bene quella combinazione jeans-maglietta-scarpe: te l’avevo suggerita io per il tuo primo appuntamento con lei. Ti chiedo di nuovo la meta. Mi guardi, e ora forse vorrei non lo avessi fatto. Avrei dovuto capire? Stringi in mano il cellulare. Vai verso la porta. Ti giri e fai “il tram passa tra poco, vero?” “Certo F., gli orari li sai a memoria”. Avrei potuto capire? Ti sento scendere le scale, tu che hai sempre preso l’ascensore. Probabilmente guardavi lo schermo, sperando. Eri fermo sul marciapiede, per prendere il 9. E lo hai preso, in pieno. Poco dopo, per terra a qualche metro di distanza, un cellulare semidistrutto che suona.

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So che vi avevo fatto gli auguri, ma vi avevo anche detto che sono “schiavo” dell’ispirazione 😉
Gli auguri del video nel post precedente valgono sempre e comunque!

Il rifugio dalle mie insicurezze erano i miei sogni. Quelli dove da bambino ero un cantante famoso o un calciatore fortissimo. Nei miei sogni c’era un po’ di realtà: in quello del calciatore ero comunque difensore o portiere perché, come nel vero, il mio piede non era particolarmente adatto alla classifica dei cannonieri. In quello del cantante, beh anche a casa emettevo suoni. Dal portone della mia vita adulta sei entrata tu. In questa realtà che ci fa incontrare alla reception riusciamo a malapena a salutarci senza arrossire. Chiudo gli occhi la sera, sei distante anche qui anni luce. Sei entrata in punta di piedi nelle mie notti, dentro il campo da calcio, sul palco del mio concerto. Hai invaso la mia fase rem. Ma resti sempre inarrivabile. Mi chiedo perché continuo, se neanche per sogno riesco a parlarti. Perché per qualche strana ragione ho l’impressione che anche io sia nei sogni tuoi in queste notti. E per ora mi sta bene questa strana, incerta ma perfetta sincronia.

Buon ascolto anche della canzone della playlist, mi ha accompagnato per un po’ 😉